Глава 8.
19-21 августа 1991 года.
Экспресс вез меня в адлерский аэропорт. Мимо проплывали до невозможности, до умопомрачения красивые виды. Переживать больше не было сил. Я закрыл глаза, пытаясь разобраться в событиях последних месяцев.
Моя "черная" полоса закончилась в марте. Тогда со мной случился последний приступ черной меланхолии.
Чикес отваливал в Штаты. Не по институтским, кафедральным, министерским и прочим туфтово-блатным каналам. По личным. Не стажером, резидентом, регистаром - просто человеком. В перспективе гражданином. То есть не на год-два, а навсегда. Не с целью затариться шмотками и аппаратурой, да еще отложить на новую "девятку" в ржавом гараже. Просто чтобы жить.
Нельзя сказать, что судьба благоприятствовала его планам.
Филипп Исаевич - практически здоровый мужик, не считая театральных гипертонических кризов, резистентных к обзидану, но легко купируемых сигаретой, рюмкой коньяка и вниманием прекрасной половины отделения - в январе непонятно зачем решил удалить геморрой. Так сказать, последний штрих.